aena_alone | Анэт. Умер Папа Римский...

Вот...
Был-был всё это время здесь, а вдруг его не стало. И чуть горько, и грустно, и плакать хочется - и чуть о нём, но больше о себе... И не верится в смерть, а жаждется верить в Воскресение... И видится нечто символичное в ночи с субботы на воскресенье в первую неделю светлой Пасхи...
И всё равно - чувство какой-то растеряности: "Ну, мы-то здесь, а ты куда? И кто будет в твоем дворце? И..?".
И всё это на грани слёз горя и радости, - и чувства нежности, как от талой воды сводящей скулы, к этому уже старенькому, болезному и вроде бы малознакомому человеку.
Есть что-то в том, что Папу всегда называют на "ты"...
И много-много "и": ведь мыслей - то слишком много, то мало, но все суматошно-потерявшиеся.
И три, а потом два светящихся окна... И бело-красные флаги... И дотоле неизвестные традиции Престола... И белоснежные одеяния, даже кроссовки такие...
И зачем-то множество уже остывших слов, и перед глазами улыбающееся лицо, и пить за него только чокаясь - "...смертию смерть поправ..."
И слова еще одного поляка, как слова вослед, и мне, оставшейся:
" Но я твердо верил в то, что время жестоких чудес ещё не прошло."