aena_alone | Буковки. Так, подумалось просто... (Reply)

...Мы все рассказываем одну и ту же историю. Каждый раз – одну и ту же. И совершенно неважно, смотришь ли ты через окна чужого текста, или буковка к буковке собираешь свой, или же просто – гроза так и не случилась, и небо неровно покрашено серым, и сыплет и сыплет дождь, дёргает каплями лужи... и город нерезок и подёрнут дымкой, как мутная фотография, и опять же неважно, какой именно это город, все города – это один и тот же город, всегда – один и тот же, и ты знаешь его наизусть, все его закоулки, вывески, запахи и выбоины на дорогах, ты прошёл, написал и прожил его тысячу раз и пройдёшь ещё столько же, будешь открывать двери, заглядывать в лица, называть разные имена, слушать, смотреть – и всё равно всё увиденное сложится в одну историю, всегда – в одну... потому что сейчас надо рассказывать именно об этом, иначе не получится, и ни лёд, ни огонь – не точка, как ни крути сюжет.
...А потом ты будешь стоять и курить в случайно подвернувшейся остановке, и кончится дождь, и брызнет солнце, рассыплет по городу зеркала, и история опять изменится, скрутится спиралью – и всё равно останется одной и той же, одной на всех нас, потому что так уж вышло здесь и сейчас, такие дела, чувак... так что давай, тебе вооон туда, вверх по улице и направо, там будет мокрый двор, лавочки и кафе с полосатым навесом; непременно будет, ты сам это всё написал три текста назад... а может, не ты, какая, в сущности, разница...